Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
tombent les feuilles du jardin.
Leur chute est lente. On peut les suivre
du regard en reconnaissant
le chêne à sa feuille de cuivre,
l'érable à sa feuille de sang.
Leur dernières, les plus rouillées
tombent des branches dépouillés ;
Mais ce n'est pas l'hiver encor.
Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l'air tout rose
On croirait qu'il neige de l'or.
François Coppée (1842-1908)
